Cachureos

Por  Clemente Riedemann

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Tengo aquí junto al lugar donde escribo “En la vieja California” de Francis Bret Harte, un libro de bolsillo editado por Quimantú, en 1972. ¡80.000 ejemplares! Casi no puedo creerlo, la editorial del estado en el gobierno de Allende fue capaz de filantropía semejante. Seguro fue un gobernante amoroso, que duda cabe, y como escribió Bertoni, seguro también una parte de nosotros eramos un pueblo enamorado. Con los años este librito se convirtió en una especie de amuleto. Me ha acompañado en todas las casas en las que he vivido, desde mi casa paterna en Collico hasta ahora, en Nueva Braunau. Sus hojas están más que amarillas, casi pardas. Sobrevivió a las intervenciones gráficas de mis hijas, lo que ya es mucho decir, porque ellas son cuatro. Pero todas leyeron “De cómo Santa Claus llegó a Simpson’s Bar” en algún momento, a veces juntas. Y el dibujo de portada de Lincoln Fuentes es parte orgánica de mi biografía. He marchado con “En la vieja California” a todas partes. Seguro a veces es el primer trofeo que instalo al inaugurar un nuevo domicilio, una especie de émbolo, de mascarón de proa. Se salvó de milagro en los allanamientos a mi casa en el 73. Por alguna razón no estaba en el librero familiar y los militares no terminaron con él en sus hogueras inquisicionales o neonazis. Así que cuando lo descubrí en casa de regreso de la prisión se convirtió en un símbolo de ese breve tiempo feliz. Es un cachureo, lo admito. Pero lo observo ahora que es motivo de esta nota, lo huelo, lo hojeo, restriego mis manos sobre su más bien frágil envergadura y me sorprendo de cómo un cachureo puede contener tanta energía, como puede reunir y sintetizar, con su sola presencia, tanto testimonio de vida.Como todo cachureo, no le cuido especialmente, ha sobrevivido así como al desgaire. Acaso sea esa la mejor manera de relacionarse con el pasado.

quimantú

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